¿Será por esto que existe el dicho de que "la vida es un viaje"?

Santiago Roncagliolo. ¿Cuál es la diferencia entre un viajero y un turista?

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Paul Theroux. El turismo se hace para pasarla bien. Los viajes de verdad se hacen para pasarla mal. Un viaje pone a prueba tu ingenio, tu fuerza y tu capacidad de supervivencia.

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Extraído de una entrevista a Paul Theroux, hecha por Santiago Roncagliolo, publicada ayer por el periódico El Pais.

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http://www.elpais.com/articulo/cultura/hombre/feliz/puede/ser/escritor/elpepucul/20090428elpepicul_1/Tes

Mi padre y algunas otras instantáneas en tiempos de la Influenza

Mi padre, un hombre que está por alcanzar la edad de 84 años, no cree que la epidemia de influenza represente un peligro real. El va por la vida como si nada estuviese ocurriendo alrededor. Lo que más llama su atención es el hecho de que los restaurantes que suele frecuentar, hoy han tenido que cerrar sus puertas. Sólo venden comida para llevar, me informa consternado.
Cuando le pregunto si lleva tapabocas, ríe y me contesta con un no rasgado por su propia risa, y en su expresión, en el tono de su voz, percibo un filón de burla, de cierto menosprecio por mi pregunta y por la situación y por todos los que en la ciudad sienten temor por la epidemia; siento la misma presunción y orgullo que he percibido cuando me habla de algún conocido o familiar que, con menor edad que la suya, ha fallecido antes que él.

Al colgar el teléfono, recordé algunas frases de Masa y Poder, de Elias Canetti:

El hombre no sólo quiere estar siempre, él quiere estar cuando los otros ya no estén.
hshshs

Quien se enfrenta al destino, quien realmente sobrevive, quien vuelve a enfrentarse, quien acumula los momentos de supervivencia, aquél puede alcanzar el sentimiento de invulnerabilidad.

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Impotencia, enojo, ruindad
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Una madre a la que entrevistan en la televisión se queja de que no la reciben en el mayor hospital de especialidades respiratorias. No hay capacidad para atender a la gente que acude en busca de atención.
Vemos a dos guardias a la entrada del hospital quienes le impiden el paso al tiempo en que, torpemente, le insisten en que no la pueden recibir, que sólo podrán ser atendidos aquellos pacientes que "no sean de primera vez". La mujer se da la vuelta y se va.

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Prepotencia, inmoralidad, infamia
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En otra escena, vemos a los trabajadores del mismo hospital declarando que harán huelga de brazos caídos si no se les proporcionan suficientes elementos de protección para su trabajo. Mencionan a un "jefe de unidad" que no sólo respalda su posición, sino que les dio instrucciones precisas de no atender a los enfermos.

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Ausencia

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Mi amigo Miguel vive absorto en su trabajo, en sus horarios irregulares y en sus turbulencias emotivas. Hablé con él y me relató que casi no había escuchado nada y prácticamente no se había percatado de lo que sucedia a su alrededor hasta que, una noche, al terminar una jornada de trabajo, se fue a un restaurante - cantina a cenar algo. Imáginate, todos los meseros con tapabocas… algo debe estar pasando.

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La distancia entre 2 polos

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Me encuentro con un conocido el Viernes 24, exultante de alegría, festejando el que no tendrá que acudir a trabajar algunos días. El sábado 25, nos visita, atemorizado, pero aún sin haber llegado al punto de perder el control sobre sí mismo. Confrontante, en movimiento, en búsqueda de soluciones.

Al verme, me pregunta si no estoy infectado y si aún me puede saludar. Me doy cuenta de que no bromea.

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La burocracia de la salud

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Un médico, director de un hospital, habla en la televisión. Es presentado como un "experto". Distante, el médico se esfuerza por responder a las preguntas que la gente hace por teléfono o correo electrónico. Por momentos se contratice y en no pocas ocasiones muestra impaciencia ante la repetición de las preguntas. Se nota incómodo, inseguro. Una y otra vez trata de eludir las preguntas que ponen en duda la capacidad de atención médica de los hospitales públicos y privados.

-La Influenza causa la muerte porque provoca cuadros de Neumonía.

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Después, repite una y otra vez:

-Tenemos suficientes medicamentos para atender las necesidades de la población.

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Han pasado algunos minutos, y el experto revela:

-Los medicamentos serán suministrados sólo a aquellos que se encuentren en la "punta de la piramide", es decir en un estado avanzado de la enfermedad; no a aquellos que llegan y que conforman la base de la pirámide.

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Titubea, recobra la compostura y, ante todo, la distancia protectora que le da el ser el experto que dirige uno de los más importantes hospitales del país.

Hidra

Se dice que la cabeza fue hallada hace más de 30 años, durante la construcción de una carretera en lo que alguna vez fue el camino sagrado entre Eleia y Lerna. La leyenda cuenta que, al remover una gran roca con maquinaria pesada, se encontró la vacija de bronce en cuyo interior yacía lo que una crónica nombró como "la cabeza viva de un dragón". A partir de ese momento, las historias alrededor de ese suceso y de lo que ocurrió después se confunden con todo tipo de leyendas. Una versión señala que, después de que varios trabajadores cayeron muertos en el sitio, un equipo proveniente de Atenas llegó al lugar y con el mayor sigilo, levantó los cadáveres, compró generosamente el silencio de testigos y se retiró llevándose consigo la cabeza de dragón. Lo que sucedió después, nadie lo sabe, pero se rumora que la cabeza, con su infinita habilidad para anestesiar y encadenar el corazón humano, fue puesta en el interior de una bóveda a la que sólo un guardia tenía acceso. Cada luna nueva, el guardia, un hombre robusto que usaba una barba cuidadosamente recortada y gafas, tenía la obligación de entrar a hacer una inspección. Un día, éste desapareció llevándose consigo la cabeza.

Desde entonces, el mundo vive bajo el dominio de ese hombre. Su cabeza, ese rostro omnipresente, con sus gafas y su barba cuidadosamente recortada, aparece multiplicado en todos los televisores del planeta, proclamando el triunfo de la Hidra a la que, esta vez, según su prédica hipnótica y estúpida, ningún Heracles podrá jamás vencer.

5 imágenes de la Destrucción dentro de un lapso de 3 días

kkkkk

Momento 1, al acecho de un castillo de arena:

El niño se acerca a observar el castillo; camina alrededor del muro, observa sus entradas, sus dos puentes, el foso que mi hijo y yo habíamos cavado alrededor. Cuando cree que nadie lo observa, adelanta un pie hacia el interior y, un segundo después, lo retira; ha sentido, quizás, nuestras miradas. Su vista, entonces, se dirige hacia nosotros antes de darnos la espalda y alejarse mientras mi hijo y yo continuamos jugando con las olas. Algunos minutos después, nos damos cuenta de que el niño se ha vuelto a acercar. Camina alrededor del castillo, lo observa y, antes de volverse a retirar, le arroja un poco de arena con la punta de su pie.

A los pocos minutos, salimos del mar, nos secamos, tomamos nuestras cosas y nos vamos a dar un paseo por la playa.

Al regresar, nada queda del castillo; decenas de pisadas marcadas en la arena. Pies de niño que se han hundido, violentamente, en el lugar que antes ocuparon los muros, el foso, el cuerpo del castillo. Sobre la arena las pisadas y, en mi mente, la imagen, no sé por qué, de un cuerpo y un rostro que salta, enfurecido.

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Momento 2, habla mi Hijo de 8 años:

Hay los que quieren construir y los que sólo quieren destruir. Cuando los constructores no se dan cuenta, los destructores se acercan y tratan de destruir lo construido. Si esto ocurre, entonces puede empezar una guerra.

Momento 3, habla un Taxista:

Todo lo que ya no quiero, simplemente lo destruyo… si ya no podía ser mío, entonces no sería de nadie.

Momento 4, habla mi Hijo:

Dentro de mí hay un diablo y un ángel. Aunque yo tengo el control, el diablo está creciendo.

Momento 5, mi Hijo me relata un sueño:

Soñé que construíamos un castillo. Después vino el diablo y lo destruyó y arrojó cristales a la arena y todo quedó como muerto. Luego, desperté.

Arthur Rimbaud, a la otra orilla

Habían pasado ya 10 años desde que Arthur Rimbaud tomó la decisión de que para él la literatura estaba muerta, cuando, en 1883, le escribe una carta a su hermana en la que le dice lo siguiente:

¿De qué sirven estas idas y venidas, estas fatigas, estas aventuras junto a razas extranjeras, estas lenguas con las que uno se llena la memoria y estas penas sin nombre si no puedo, pasados algunos años, descansar en un lugar que me guste, encontrar una familia y tener un hijo con el que pasar el resto de mi vida…?

Pienso en Rimbaud, en su búsqueda que tantas veces debió entretejerse, hasta confundirse, con la fuga; pienso en la soledad que, con sus mil rostros, seguramente lo acosó y lo arrastró de un país a otro, de selvas a desiertos, de mercados bulliciosos a noches que hacían rodar sus silencios incesantes sobre él; las lenguas que resonaban en su memoria, como un eco sin sentido, confuso como el sonido de una gran caverna hecha de ojos dientes bocas. Todo eso vivió Rimbaud, rodeado de hombres y mujeres que tal vez lo envolvieron con sus brazos, con su piel húmeda, con esos ojos asombrados que buscaban algo que pocas veces, quizás, él fue capaz de comprender; ese algo que después se desenrollaba ante sus ojos como una más de las inmensas planicies de esa soledad a la que nadie, ni Rimbaud, ni Verlaine, ni nadie podía ponerle un nombre. Y era entonces, quizás, cuando Rimbaud alcanzaba a divisar esa otra orilla y soñaba con un lugar donde pudiese descansar, con un hijo que se pareciese a él y que le hablase en un francés sembrado de los mismos giros que el mismo había hablado en su niñez. Y Rimbaud, quizás llorase y le escribiese alguna carta a su hermana para después recostarse y, con los ojos abiertos, sentir la inmensidad de ese país desconocido, tan inconmensurable, al fin, como su propia soledad.

Como referencia:

http://www.elpais.com/articulo/cultura/Rimbaud/alla/leyenda/elpepicul/20090320elpepicul_2/Tes